En tant que cinéphile chevronnée avec un penchant pour les films qui défient ma sensibilité, je trouve « April » un chef-d’œuvre captivant et inoubliable qui ne néglige aucun effort dans son exploration de la féminité, de l’oppression et de la résilience de l’esprit humain. Issu du même réalisateur qui nous a apporté le tout aussi puissant « Début », Dea Kulumbegashvili démontre une fois de plus son étrange capacité à tisser une tapisserie d’émotion brute, de réalisme austère et de beauté envoûtante qui transcende les frontières du cinéma conventionnel.
En Géorgie, l’avortement est légalement autorisé jusqu’à 12 semaines de grossesse, mais en raison de la forte opposition publique et politique, il est difficile pour une femme de trouver une clinique qui pratiquera cette procédure. Ce droit légal ressemble davantage à une illusion, car il est souvent suivi d’un déni dans la pratique. Les libertés des femmes sont souvent ainsi limitées, malgré les promesses d’une plus grande liberté. Nina (Ia Sukhitashvili), obstétricienne qualifiée, originaire d’une région en difficulté de l’est de la Géorgie, s’est adaptée à cette oppression, utilisant ses compétences et son statut social pour naviguer du mieux qu’elle peut dans le système. Cependant, des années de résistance au système ont eu des conséquences néfastes sur son bien-être émotionnel, et dans les scènes les plus sombres du puissant deuxième film de Dea Kulumbegashvili, « April », l’identité et la perception d’elle-même de Nina sont menacées.
« April » est un portrait puissant et brut des identités féminines, de leur autonomisation et de leurs passions qui sont confrontées à des défis – non seulement dus au patriarcat, mais aussi aux dures cruautés de la nature elle-même. Ce film démontre à la fois une précision formelle stricte et une émotion humaine brute et intense, ce qui en fait l’accomplissement de la grande promesse montrée dans le premier film de Kulumbegashvili en 2020, « Beginning ». Ce film était une autre exploration frappante de la féminité souffrant de persécution et de violence dans la Géorgie rurale, tandis que celui-ci pousse son cinéma plus loin dans les domaines du surréalisme et de la dure réalité. Cela pourrait bien être la déclaration de réalisateur la plus affirmée et la plus stimulante de la compétition de Venise de cette année, consolidant ainsi Kulumbegashvili en tant qu’auteur remarquable du festival. Cependant, cela peut s’avérer difficile à vendre pour les distributeurs. »
En tant que président du Festival du film de Saint-Sébastien au cours de l’année où « Début » a remporté tous les prix, le réalisateur italien Luca Guadagnino a été tellement captivé par le premier film de Kulumbegashvili qu’il a accepté de produire le deuxième. Les questions quant à savoir si cette collaboration marquerait une évolution vers des productions d’art et essai plus traditionnelles trouveront rapidement réponse dans les scènes d’ouverture énigmatiques et explicites du film. Le film s’ouvre sur l’image d’une créature, ressemblant à un humain mais semblant extraterrestre, blottie dans l’obscurité au milieu d’un paysage auditif changeant qui comprend des enfants qui jouent, des précipitations et, finalement, les respirations laborieuses et congestionnées de la créature. Sa peau est tendue à des endroits inhabituels, son visage est un masque de chair n’offrant aucune expression lisible et sa position est à la fois troublante et exposée.
Avant de pouvoir considérer la signification de cette présence étrange et inexpliquée, nous sommes plongés dans une réalité brutale et sanglante : une prise de vue aérienne d’une femme en travail, très éclairée, menant à la première des deux scènes de naissance vivante, toutes deux à peu près aussi graphique comme tout ce qui est présenté dans le cinéma narratif. (Kulumbegashvili a passé un an dans une maternité à gagner la confiance des femmes enceintes en question, pour finalement filmer avec ses acteurs placés au milieu de professionnels de la santé en activité.) Au milieu de cris incessants et de fluides corporels, un bébé émerge, mais ne fait aucun bruit.
Plus tard, le Dr Nina, chef obstétricien-gynécologue, ne montre aucun signe d’émotion alors que la mort du nouveau-né est discutée par ses supérieurs et les parents ouvriers désemparés. Dans la retraite tranquille de la mère, le Dr Nina perçoit un mélange d’épuisement et de chagrin, mais aussi de soulagement : la maternité est souvent attendue des femmes de cette zone rurale, et tous les bébés ne sont pas désirés par leurs mères. Le père, quant à lui, exprime haut et fort sa colère face au fait qu’une femme était aux commandes lors de l’accouchement – une femme qui, selon lui, a pratiqué des avortements en secret au sein de la communauté. Cette accusation, qui pourrait lui coûter son emploi, il la lance en privé au Dr Nina, mais elle reste imperturbable. « A part mon travail, dit-elle plus tard à son supérieur, je n’ai rien à perdre ».
Alors que nous observons Nina relever les défis quotidiens, son sang-froid inflexible et résilient devient évident : de son travail posé mais empathique à la maternité, à ses rencontres occasionnelles avec des hommes rencontrés le long des routes rurales, et ses voyages nocturnes dans des villages isolés où elle propose discrètement des avortements et des contraceptifs. Son style de vie peut paraître solitaire et pas immédiatement joyeux, mais c’est celui qu’elle a choisi pour elle-même.
Le mois d’avril se déroule avec l’intensité captivante d’un thriller, gardant son rythme sans recourir à la compression artificielle ou à la manipulation des événements. La caméra, tout comme dans « Beginning », reste posée et patiente, permettant à chaque scène de se dérouler aussi longtemps que nécessaire – qu’il s’agisse d’une réunion de bureau tendue, d’une procédure médicale délicate ou d’une tempête rurale rappelant les temps bibliques. Semblable à « Beginning », Kulumbegashvili et son talentueux directeur de la photographie Arseni Khachaturan préfèrent des plans longs, immobiles et précisément composés qui créent un sentiment de malaise en révélant uniquement ce qui est visible tout en gardant l’invisible juste hors de notre portée – jamais plus que dans une scène particulièrement poignante. où Nina effectue une intervention médicale sur une table de cuisine, le corps de son patient étant masqué par le public car nous n’entendons que ses expressions de tension hors écran
Les acteurs, un mélange de professionnels expérimentés et d’amateurs locaux, s’attaquent de front aux formalités complexes au lieu de les contourner. Dans « Beginning », l’actrice de théâtre Sukhitashvili a fait preuve d’une présence à la fois tranquille et dévastatrice, qu’elle reproduit ici pour incarner la vision grandiose et sévère de son réalisateur. Sa performance est tout aussi convaincante hors écran, s’affirmant avec assurance dans des dialogues intenses, nous plongeant profondément dans son personnage.
La conception sonore de Lars Ginzel, caractérisée par des couches et des effets de cliquetis, fait fréquemment passer le film d’un réalisme brut à un royaume extrême et subjectif qui frise le surréaliste ou l’étrange. Il amplifie le vacarme d’un temps orageux, les bruits sourds produits par le corps humain au travail et le bourdonnement du bruit blanc dans les intérieurs, les mélangeant parfaitement avec la partition à l’écho envoûtant de Matthew Herbert, composée en utilisant la même instrumentation de squelette équin que son album. « Le cheval ». Cette combinaison sert à faire allusion à la tourmente intérieure qui s’oppose au calme extérieur de Nina.
La créature revient et réapparaît également, apparaissant dans la maison de Nina et dans le paysage naturel fertile que Kulumbegashvili filme souvent avec une beauté picturale irisée, comme une contrepartie pointue à l’austérité encadrée et réglementée que les hommes se sont conçue. Peut-être que la créature est une incarnation de la façon dont Nina se voit dans ce monde, éloignée des attachements et des enchevêtrements des relations humaines, un autre intraitable. Mais « April » répugne à s’expliquer, nous invitant plutôt à regarder, écouter et tâtonner – une œuvre marquée, comme la femme bienveillante mais inaccessible en son centre, par une immense empathie et un désespoir isolé et inconsolable.
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2024-09-05 18:23